sin crepùsculos.

Pensando en todo esto, en tí, en mil cosas más, estoy aki otra vez, sentada en este lugar, fundida con éste no se ké, ke asemeja un mesabanco, trato de poner mi mente a flotar, a flotar lejos de la gente, del ruido, de los burritos, de maestros que gritan y señalan mi actitud. Sólo puedo hacer una cosa; escribiir, ESCriBiiiR! y sentir ke avanzo mientras lo hago, ke recorro un largo camino empedrado, mientras mi mano lentamente se adormece. Y pArA kEé? Solo para cerciorarme de ke el + real de los sentires se ha apoderado de mí; el dolor. Pero en escala de realidades y fantasías, no sé ké es + real, un dolor físico o un dolor en la existencia, en el sentimiento, en un hueco muy x encima de la sangre y los músculos, de tejidos, de la mente incluso.

Prefiero inventarme un dolor... Entonces diría ke es un dolor ficticio, un dolor irreal y contrario a lo ke tantas veces he pensado, éste dolor existiría solo en mi imaginación. Podría imaginar x ej. ke vivo sola en una montaña, ke las personas escalan muuuy d vez en kuando, sin saber ke ahí estoi io. Y el encontrarme no les sorprende, ni asusta, ni alegra, ni nada. Entonces es kuando ese dolor (mi dolor inventado) empieza, como una pekeña herida en alguna parte irreal de mí y crece con el tiempo y el frío y cada vez duele más y persiste.. se vuelve una parte de mí, se vuelve un todo, y yo ya no soy más, pues mi dolor y yo ahora somos uno sólo, un sólo irreal, un total y ficticio algo. Un algo ke es lo ke sea y ke sólo puede existir en la imaginacion de alguien, en ese lugar al ke viajamos de vez en cuando, donde lo verdadero de cada uno Es y x lo tanto también lo imaginario.